却烫得像要钻进肉里，逼得他不得不抬眼去看脚下的桥。 这桥没有栏杆，甚至算不得桥。所谓的“桥阶”是一块块青灰色的石板，边缘被磨得亮，石板间的缝隙里没有草，只有浓得化不开的雾，顺着石板的纹路往上爬，漫过他的脚踝时带着刺骨的凉。 影子的叹息还在耳边萦回，像根细针轻轻扎了下太阳穴。他低头，看见自己的影子正以一种诡异的姿态蠕动。暗褐色的边缘像活物的触须，一点点舔舐着裤管上流淌的灰黑色光流——那光流是从断枝里渗出来的，从他握紧断枝的指缝间漏出来，顺着裤管蜿蜒而下，此刻正与影子缠成一团，在青石板上洇出深浅不一的水渍。 “原来不是锁。”他低声说，声音被雾吞掉了大半。 昨夜老人坐在槐树下的石墩上，烟袋锅里的火星明明灭灭。“过了桥，找着锁，把这枝子塞进去，...